FelixCidade

Música para ouvir

2007-10-11T23:32:00.000+01:00

Queria voltar a pôr música no meu blog - mas já não me lembro como se escreve nesta treta do html. Alguém que me ajude, por favor??

De qualquer modo, vou tentar este fim-de-semana. Nada prometo, mas quero mesmo dar-vos música.

(Assim, sempre saberei se o meu blog anda a ser visionado ou não...eheheh)

Estou de volta???

2007-10-11T23:15:00.000+01:00

Caríssimos:

Estou a regressar, mas ainda não sei se em força ou definitivamente.
Tenho de dizer já isto e é horrível: a blau e o piriquito-que-se-chamava-simão perderam-se. Provavelmente já morreram e eu nada pude fazer. Estava de férias quando tudo aconteceu.
Primeiro ele, apanhou a portinhola aberta e deu asas a si próprio e à sua vontade de liberdade, durante tantos anos cativa. Voou como sempre soube voar: muito bem, certinho e nunca mais o vimos. A gaiola estava no jardim e não houve nada a fazer. Depois, os meus pais decidiram colocar a Blau também cá fora para ver se o piar dela o chamaria de volta.
Uma tarde fora de casa e quando regressam, a gaiola dela estava aberta e nada da Blau. Da piriquitinha que tanto lutou para sobreviver e que não sobreviveria um dia que fosse ao ar livre.

Foi assim, no prazo de dois ou três dias, penso. Quando os meus pais me contaram ia ficando histérica. Tive vontade de os obrigar a ir procurá-los. Mas nada pude fazer, acho que eles ainda se sentiram pior que eu e não podia estar a culpabilizá-los ainda mais.

Não gosto de pensar neles, pois fico com raiva de tudo. Quando racionalizo, fico a achar que eles foram encontrados por alguém e isso conforta-me uns 5min., não mais. Depois, sei que provavelmente nada disso aconteceu.

Para a história ficam o casal mais apaixonado que conheci. E espero que estejam juntos agora.
Uma história com final muito pouco feliz.
Não vou dizer mais nada.

2007-07-27T22:53:00.000+01:00

Assim que puder - só depois de 5ª feira, 2 de Agosto - hei-de falar aqui sobre uma coisa mesmo fixe que eu descobri (ou melhor que vi em outro sítio e decidi imitar) e que vai dar umas ideias óptimas para prendas!

Esperem pelo próximo post em breve.

Mas será que ainda alguém acreditará em mim??

2007-07-27T22:37:00.000+01:00

Fã de crocks?

Sim. Sinto-me culpada, mas esta treta levezinha é mesmo porreiraça. Ando para todo o lado com elas. Não fico muito apresentável, mas os meus pés agradecem quando me vêem indecisa entre os meus sapatões 15cm de cunha e as minhas crocks - versão Mary Jane (sempre são mais requintadas que as crocks originais).

Até têm uma florinha e estou a pensar comprar um gatinho e um peixinho. Ou um diamante.

Agora já não estou a falar a sério. Mas os meus pés andam muito mais bem-dispostos e querem agradecer-me cheirando menos a queijo, etc (por acaso nunca cheiram, juro!!).

Sinto-me vítima de uma moda que varre o gaijedo beteiro deste país. Andam todas de crocks, com milhentos pins e milhentas cores.

As minhas são da cor do cocó, que é mais versátil. E têm um girassol. Safam banhos em pousadas e dão para ir às compras.

Quero distribuir crocks por toda a família, mas ninguém me liga nenhuma.

E esperando por aquilo que tarda em vir, vou mas é dormir com as crocks e pronto, sempre estou mais aconchegadinha.

Uma família feliz

2007-05-22T11:09:00.000+01:00

Estive no Domingo a tentar fazer 25 Km BTT (Bicicletar tipo trotinete), que é mais ou menos o que eu faço nas descidas.

Estive no Domingo a caminho de muita coisa: a caminho de fazer uma corrida decente; a caminho de não ter medo de descer em curvas e terrenos sinuosos; a caminho de conseguir ter uma boa prestação nas subidas (que é ainda assim aquilo para que as minhas pernas obesas, servem mais ou menos).

Mas esqueçam. Não consegui nada. Fui ultrapassada por tudo e todos. Por uma rapariga que vomitava ao Km 4; por várias outras raparigas; por vários grupos de pessoas com furos complicados. Ainda houve um rapaz que teve a cegueira de espírito de me perguntar se eu já ia nos 50 Km. Primeiro achei que ele estava a brincar e brinquei também: "Sim, estou!". Respondi, sisuda. Depois, quando me perguntou para que lado era afinal, vi que a questão era séria: Meti-me ao caminho e disse: "Não sei, eu vou por aqui!" E fugi o mais depressa que pude.

Estive em Mafra. Em Mafra, na Tapada. Na tapada há javalis. Pouca gente que fez esta volta no Domingo fez as descidas com a cicleta na mão, certo? Logo, acredito que tinham menos tempo para olhar à sua volta e verem famílias. Famílias de javalis.
Mas eu tive esse tempo.
Eu desci muito com a bicicleta ao lado (e como custava descer, com a bicicleta a pedir mais velocidade e as minhas pernas a não permitirem, num passo de caracoleta gigante.
E deve ter sido como caracoleta que esta família me considerou.

Tinha acabado de acontecer a 1ª grande descida. As minhas amigas estavam lançadas, como toda a gente normal que prefere descer e não subir. Eu tinha desmontado e estava com a bicicleta ao meu lado, talvez com mais medo de cair a pé do que se estivesse montada nela.
Quando o terreno se torna mais plano novamente, subo novamente para a bike e começo uma zona da tapada, mesmo tapada.
Não tive tempo de muito mais: só de soletrar um não sei quê, tipo: Aiiiiiiiiiiiiiiiiii. Mas em vão.
A família feliz que passou à minha frente não me ligou puto. Pevas. Népias. Pensou: Esta caracoleta gigante, guincha.

São 11 horas e Belino Mastro quer ir almoçar. São 11 horas e 5 minutos e nem sinais de Zuca Salguedo ou de Pilão Salguedo Mastro. Belino guincha e clama pelo fecho das principais tocas. Zuca, mete umas fraldas a correr em Pilãozinho e os 3 saem atarantados de casa, a correr, e atravessam a estrada sem olhar para os lados e sem ver a caracoleta Catareta Marquise que, com mais uns segundos de pressa tinha tido um encontro um pouco menos que fatal com Belino.
Todos almoçaram, penso.
Até eu.
Desta família feliz guardo a sorridente memória de, desde aquele instante, me ter passado pela cabeça que tinham nomes e tudo, que iam ao supermercado comprar chouriços, que punham fraldas no menino e que faziam cruzeiros nas férias. Que comiam mel às patadas e faziam sudoku com tronquinhos. Que aparavam os dentes no higienista e depilavam as coxas. Que apanhavam táxis.

E depois acabou a corrida e depois cheguei eu.

No autocarro, a conversa mais banalizada era a da falta de javalis, neste ano.

Pequenos ditadores

2007-04-26T23:01:00.000+01:00

Ando à procura de um livro chamado "Novos Tiranos", pelo menos a confiar na memória do prof. Wolfgang Lind.

Tenho procurado por todo o lado, mas nada. Já traduzi novos tiranos em quase todas as línguas à excepção de russo e chinês (e às tantas o livro é mesmo destas bandas orientais...) mas nada aparece pela Amazon.

Foi um fim de tarde excepcional, este passado com o prof. Wolfgang e a professora Arlette, na faculdade. Alemão e belga respectivamente.

Fomos para nos reunirmos com ela, para começarmos a pensar na ideia de fazermos um artigo sobre dislexia e propriocepção.

Mas acabámos todas a conversar e a rir muito com este alemão fantástico, vermelhinho e fumador dos 4 costados.

Um descobridor nato de pequenos interesses, que gosta de falar e de rir e de olhar muito para nós enquanto ri e fica muito vermelho.

Falámos de jesuítas, d' "O Grande Silêncio", de pais e filhos e dos resultados contraditórios que obteve da sua tese de doutoramento, sobre famílias bi-culturais, não necessariamente por esta ordem.

Enquanto isso, fumava muito, muito e amarelava ainda mais a sua barba amarela e as suas unhas acastanhadas.

Falámos de mesadas e de como ele ensinou o filho a deixar de ser pedinchão - controlando a sua mesada e negando-lhe um gelado, que o fez chorar por dentro, como pai.

Sabe hoje que a educação é um bem de longo prazo. E ao frio, a tremer de frio, senti-me outra vez aconchegada pelas conversas mais importantes do mundo: as que se têem nos corredores (ou na mesa do confim do corredor do 1º andar da minha faculdade).

Aprendi um pouco mais a ser mãe que hei-de ser. No frio de 2ª feira, estive a beber de um mestre numa conversa de café, que foi na realidade uma conversa erudita - quanto erudita pode ser uma conversa de risada forte e reflexão séria.

Mas, Wolfgang, preciso saber se o livro se chama mesmo assim.
Se te escrever um mail, de certeza que já te esqueceste que tivémos esta conversa na 2ª feira.

Tirano é o tempo e todos os tiranos são fabricados pelos seus submissos.

A conversa deve sempre acabar no auge, dissse antes de partir e de nos comprimentar com a sua barba fofinha e de desaparecer no branco sujo do corredor em espiral marmórea e metálica.

Estou de volta!!

2007-04-17T09:30:00.000+01:00

Depois de um raio de uma falta de tempo e de um sono e frio nocturnos impraticáveis e de montes de trabalho para fazer e de uma preguiça que não me conseguia arrancar uma frase que fosse, aqui estou eu, com o Blogg renovado.

Renovado, é como quem diz...
É melhor ir com calma.

Hey, já podem vir outra vez!
Tenho a casa limpa novamente!

Vá, venham ver-me e ao meu filho adoptado e logo de seguida abandonado por uma mãe completamente desvinculada. Matias, a mamã ainda gosta muito de ti - mesmo que tenha estado 3 meses sem te dar de comer.
Eu gosto de filhotes magrinhos...ops. Chega de desculpas.

Até breve.

Pedido de desculpas disfarçado com breve citação camoniana pelo meio

2007-01-09T08:47:00.000Z

Estou em falta absoluta para com o pó da minha casa. Sei que a devo manter arrumada o suficiente para pelo menos lhe dedicar uma hora por dia. Não o tenho feito de facto, mas também acho que isto do arrumo bloggiano deve ser mais um apetite que uma obrigação.

Assim, o mais que posso prometer é ir actualizando ao sabor da vontade (o que já é bastante auspicioso da minha parte, pois se escrevesse sempre que tenho vontade duvido que tivesse muito mais tempo para as outras coisas necessárias - não necessariamente importantes - da vida.

Por hora devo referir que não encontrei a tal luva amarela e que por isso também a recompensa não foi atribuída e manter-se-á nos cofres da caixa depositária que sou eu.

Refiro também que o novo ano tem sempre uma aura de novo começo, de novas acções e intenções (que mais cedo ou mais tarde se revelam infrutíferas e nos fazem perceber que a diferença entre o ano novo e o transacto é de apenas um minuto), mas o que é certo é que eu gosto de acreditar nesse novo começo e nessa aura especial.

De dizer ainda que o meu cabelo vai voando com o vento que sopra e cada vez está mais coladinho à minha cabeça. Posso garantir que tão depressa não lhe dou nova carecada, para bem da minha própria auto-estima e outras estimas que tais.

Anuncia-se portanto que, (tal como Luís de Camões escreve na página prévia dos Lusíadas) mais a pena cantara, a poder mais.
E ela vai poder muito.

Luva ao relento na Arrentela

2006-12-18T21:32:00.000Z

Sabem o que mais recordo do "Sozinho em Casa?" (depois da cara-marcada-com-ferro, claro), sabem?
Pois bem, são aquelas benditas molas que o menino usava para segurar as suas luvas ao casaco! Como eu queria ter umas molinhas daquelas também...
Ás vezes parece-me que faço repelir as coisas e que, por isso, as perco mais facilmente (outras vezes penso de forma mais realista e reconheço a cabeça no ar que sou). De luvas a ... um sem número de outros pequenos objectos (pronto, por acaso este ano ainda só foi a luva, mas montes de coisas estiveram a um passo de me perderem) parece que tudo é motivo para se afastar de mim.
Fiquei mesmo com pena de ter perdido uma luva. Ainda se perdesse as duas, pronto, não pensava mais nisso, mas agora tenho a outra luva a olhar para mim com um olhar terrífico, quase que a dizer: sua desmazelada, deixaste a minha luva-irmã por aí ao Deus dará e agora já não tenho nenhuma vontade de te voltar a aquecer. Hoje mesmo assim tive consciência da perda. Ainda percorri os locais por onde andei ainda de luva, mas nada. (tenho ainda uma pequena esperança que mesmo após uma noite ao relento ela irá aparecer suja, mas viva)
Estava dentro do meu bolso (como raio sai uma luva de um bolso??) e depois deixou de estar.
Ando com o par dela na mala - à espera que aconteça uma cena do género cinderela-gata borralheira, em que o príncipe também só tem um par.
Até lá penso que sou mesmo muito distraída e penso (juro) no frio que a luva estará a passar neste momento e quão mais confortável estaria ela na gaveta das luvas e dos cachecóis e dos gorros.
A minha luva é amarela torrada, de lã. Foi perdida algures no Concelho do Seixal, entre a Arrentela e a Cruz de Pau. Não apresentava quaisquer sinais de maus tratos nem nenhum tipo de perturbação no seu croché. Foi vista pela última vez no bolso da sua dona (bem distraída).
A quem encontrar a referida luva garante-se uma recompensa laneada em lã merino e angorá.

2006-12-12T22:57:00.000Z

A Blau está óptima. Desde que que chegou a casa melhorou de dia para dia. Até andava mázinha e arrebitada com o antibiótico e anti-inflamatório que tinha de tomar (ainda me deu umas bicadas valentes). Mas eu até ficava contente, com a força dela.
Está pronta para mais uma curvazinha da vida. E para uma quantidade infindável de recompensas que lhe dei durante toda a semana (fortificante, vitaminas, tronco de comer, etc). Um dia vou tentar tirar uma foto à radiografia do seu ovo. E depois eu mostro.

A todos os que se preocuparam com a Blau durante as últimas semanas mandam-se umas bicadazinhas (ternurentas, claro) de agradecimento e xis-corações a acompanhar com festinhas na nuca - o seu miminho preferido.

Carpear o mundo à nossa volta

2006-12-12T22:11:00.000Z

Sabem daquele movimento tão engraçado dos gatinhos a preparar terreno para se deitarem? A acalcarem numa mantinha, ou no que quer que seja e a fazer um ron-ron muito estridente a acompanhar? Pois bem, esse movimento chama-se carpear.

Não sei se é bem isso, mas quando ouvi o termo pela primeira vez fez-me todo o sentido. Carpear parece que também está na origem de carpete, que é qualquer coisa que está calcada por natureza. Achei tão engraçado o termo que decidi fazer um post sobre esta acção.

Mas a conversa não tem mais por onde ir. Eu não carpeio e, portanto, a experiência que tenho é aqui a do bichaninho. Até que comecei a pensar que também podemos dizer que carpeamos o nosso mundo quando fazemos as coisas à nossa maneira (como julgamos correctas), quando marcamos a nossa posição, quando somos lembrados por alguém, é também por termos carpeado uma determinada pessoa: aconchegá-mo-la a nós, deixámos a nossa marca.

É perigoso que o carpear se entenda como uma marca indelével de solipsismo ou egocentrismo. Não creio. Na maneira como fiz esta ponte, estava apenas a pensar na marca que vamos deixando aos poucos no mundo, tal como o Gaspar deixa quando se levanta e se vê a marca que o seu corpo deixou.

E daqui até pensar que a 1ª medida do Manuel João Vieira (líder incondicional dos Enapá 2000) quando se candidatou à presidência da república era alcatifar todo o Portugal, vai um passo de tal modo curto, que me chega a parecer que a medida afinal não era assim tão descabida.
(E imagino estradas repletas de alcatifa, com as nossas marcas indeléveis....)
E pronto. Mais nada.

UIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIII!!!

2006-12-06T23:52:00.000Z

Minha piriquitinha já está em casa, rodeada de mimo por todos os lados, excepto por um, o do Gaspar (que é uma espécie de istmo da bichinha).

De qualquer modo, o tipo passou o tempo todo em frente à gaiola, como que a guardá-la. Acho que está com uns ciumezitos, mas isso não faz mal nenhum aos machos felinos - nem aos outros.

Amo mesmo os meus bichinhos!

UIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIII!

Ainda a torcer por ti...

2006-12-05T20:17:00.000Z

Esta é uma imagem do Verão do ano passado. A Blau está de rabo virado para nós, mas a apanhar aquele sol de final de tarde que ambos adoram.

Hoje, às 2 da tarde em ponto, telefonei para a veterinária, para saber novidades da menina.

As notícias eram para já positivas, isto é, apesar da delicada intervenção, com anestesia geral e recorrendo a sotura, a periquitinha estava já empoleirada e a receber os mimos do seu companheiro (que se chamava Simão, mas que deixou de o ser a partir do momento em que este nome se associou ao Benfica...)

Aliás, toda a gente na clínica ficou maravilhada com tamanha dedicação por parte do namoradinho. A Blau perdeu muito sangue e ainda está em risco. Não a poderia ir buscar ainda hoje, mas poderia passar para vê-la e assim o fiz.

Quando cheguei, vi de facto que a bichinha estava bastante abalada, de patinhas abertas e fragilizada. Apesar de tudo comeu e parecia sentir-se bem a receber os mimos insistentes do seu gaijinho.

Estou obviamente ainda preocupada, pois é difícil fazer prognósticos para um corpinho de 40gr! Mas com tanto miminho, acho que vai ser uma grande ajuda.

De todos os animais que tive, estes são os únicos que emparelhei. De resto, a Brigite (dalmata), a Natacha (gata siamesa) e agora o Gasparinho (gato persa) foram sempre solitários, no que ao amor intra-espécie diz respeito. Sim, porque do amor-lato, aquele que eu posso dar, eles têm que se farta...

A Blau surgiu na vida deste passarinho-que-se-chamava-simão porque a periquita com quem ele vinha inicialmente (e que era uma jóia, daquelas que pedem mesmo para sair da gaiola e assim) morreu afogada no bebedouro - aliás, teve um ataque cardíaco e caiu para cima do bebedouro.

Decidimos então ir ao Fonte Nova comprar-lhe uma "dama" e era ela. A Blau nunca foi muito expansiva. Nunca gostou muito de contacto e até era muito reguila para o passarinho-que-se-chamava-simão. Mas ele soube levá-la na certa e agora, tal como um verdadeiro casal, ajudm-se até na doença, como se de um matrimónio se tratasse.

Com tantos abortos provocados, não sei se outros maridos suportariam de forma tão sagaz este matrimónio. Mas este está a suportá-lo e parece fazer exactamente aquilo que deve ser feito.

Amanhã volto a telefonar de manhã. Sei que ela está bem (acompanhados por outros canídeos em convalescença) e se tudo correr bem vou buscá-la à tarde, assim que sair da escola.

Hoje não consigo mais do que este relato mais ou menos sofrido e temeroso.

Mas dorme bem e voa para mim o quanto antes. Até o Gaspar já estranhou a vossa falta e também mia por vocês, em solidariedade.

Estamos todos a torcer por ti

2006-12-04T21:45:00.000Z

A história é longa e tenho sérias dúvidas em saber se vos hei-de ou não maçar com ela.
Posso começar por dizer que tenho 2 periquitos lá em casa - que já resistiram a muita coisa, inclusivamente ao facto de serem periquitos e de ninguém lá em casa lhes dar a devida atenção. De vez em quando, percebemos que a falta de atenção é notória e levam uns miminhos - mas o que se pode fazer com pássaros? Eu não sei como há pessoas que os soltam e os deixam voar pela casa. Os nossos mimos são dar-lhes pão - que exigem diariamente - e dar-lhes cenoura ou alface. Ponto final.
Neste verão tive a triste ideia de comprar um ninho para meter na gaiola dos meus passarinhos. Eles gostaram da experiência e não demorou tempo a que a menina passasse o tempo a chocar o ovo. Passou tanto tempo dentro do ninho que deixou de comer e de se alimentar devidamente. fez uma luxação da patinha devido à posição que adoptou para o choco e comecei a aperceber-me que, se não fizesse nada, a piriquitinha iria padecer com o ovo no rabinho.

Andei um dia à procura de veterinários especialistas em aves - há muito poucos - e encontrei um muito bom em Telheiras. Aí a minha periquita teve a sorte de encontrar uma médica fabulosa que lhe retirou o enorme ovo. Foi um alívio para todos! Veio para casa numa caixinha aquecida por uma luva de borracha cheia com aguinha tépida e recuperou aos poucos. Senti-me toda inchada de ter ajudado a bichinha. Mas pouco depois, voltava a ter novo ovo e nova intervenção foi necessária, a frio também. Começámos a perceber que era necessário esterilizar a bichana tal era o ímpeto garanhão do meu periquitinho-macho. Tinha de fazer a toma de 3 injecções, mas só lhe pude dar a primeira. Daí para a frente era-me impossível ir de propósito a Telheiras, para mal dos nossos pecados, a periquitinha voltou a estar choca. Só que desta vez nós não sabíamos. A barriga estava agora mole e temia-se que pudesse ser algo tumoral. O RX não deixou quaisquer dúvidas: era uma ovo grande e perfeito, como poucos.
Só que desta vez já estava há muito tempo na barriga e estará certamente colado ao oviducto, o que torna as coisas muito mais delicadas.

A minha periquitinha ficou hoje no veterinário, com o seu companheiro de vida, na gaiolinha deles, com o paninho deles. Ela está a soro e amanhã vai levar uma anestesia geral, para que se retire o ovo (primeiro o líquido e depois a casca) sem tanta dor.
Só poderei telefonar às 2 da tarde. O prognóstico é reservado, eu sei. Ela já tem muita idade, eu sei (6 anos num periquito, é caso para se falar em menopausa, diria). Sei tudo, mas decidi arriscar. Não podia ter a bichinha de rabo alçado, em sofrimento permanente. Retardei a ida ao veterinário porque achava impossível ser outro ovo. Uma outra veterinária, aliás, achou a massa demasiado mole para ser um ovo. Mas era.
Sem ser na Páscoa e com muito menos alegria, também há ovos no Natal. Deus queira que este saia por completo e que a pequenina recupere bem da anestesia. Se ela imaginasse o que ando a fazer por ela, de certeza que não me dava as picadas que me dá. Mas Deus queira também que as continue a dar. E com muita, muita força.
Estamos contigo. Estou a torcer por ti hoje e farto-me de pensar se tu, com o soro, num local estranho, estarás com o teu coração de passarinha a tremer por todo o lado, a ouvir latidos de cão e miados de gato. A pensar que te abandonei, provavelmente. Mas não - amanhã estarei assim que puder ao teu lado para te ir buscar de qualquer maneira. Deus queira novamente que numa luvinha tépida a repousar de tantos abortos provocados.

A minha periquita não tem nome. Não sei bem porquê. Acho que por nunca precisar de a chamar. Mas tive de lhe dar um para ela ter na ficha do veterinário, e por isso é Blau (o nome de um periquito do Pedro). Hoje quando a veterinária nos chamou disse: - Biau, pode vir! E eu fiquei sentada, a pensar que a veterinária tinha dito miau e que era um bocado tonta. Depois ela olhou insistentemente para mim e percebi o pequeno lapso da troca (l com i). Depois o resto já sabem.
Quero trazer boas notícias amanhã.
Chau, Blauzinha, dorme come um passarinho.

O repouso do coração ou como se (sobre)vive a uma semana de desamor

2006-11-26T21:11:00.000Z

Agora que o meu coração já está tranquilo, agora que ele já me deixa falar sobre o que dói dizer...prefiro não o fazer.

Foi uma semana difícil, mas que ultrapássamos à nossa maneira.

Gosto de pensar em nós como um livro que se reescreve sozinho (ou quase).

Gosto de pensar que este coração por ti desenhado está mesmo atravessado.

7:30 da noite escura, parada, molhada

2006-11-24T22:33:00.000Z

Há uma coisa que se chama agenda na cabeça (que é a agenda que mantemos para as coisas realmente importantes e que achamos ridículo apontar na agenda) e há outra coisa que se chama cabeça de agenda que, para que o meu trocadilho resulte com sentido, quer significar uma cabeça que pensa que consegue decorar tudo e não consegue. Eu pensava que tinha a primeira e hoje percebi que tenho a segunda.

Depois de um dia turbulento quanto baste na escola, entre um miúdo que "desaparece"
e uma mãe que não atende e um temporal que me levava qual Mary Poppins pelo ar; depois de andar o dia todo com o coração apertado, a minha principal prioridade era ir para casa. Fui buscar o carro à oficina onde o tinha deixado para alinhar a direcção e substituir os pneus. Ainda tentei que um dos nossos miúdos fizesse a formação vocacional aqui - mas levámos uma tampa do tamanho do mundo.

Com o carro pronto para a próxima aventura automobilística, o meu pensamento era único chegar a casa, sã e salva, chegar a casa, chegar a casa, chegar, chegar...
Cheguei de facto, mas não devia ter chegado. Devia ter ido de imediato para a minha primeira supervisão e não fui. Comi, adormeci ao som da sic notícias, refastelada no sofá quase a deliciar-me com a sorte que tive em ter corrido tudo bem quando atravessava a ponte e com o azar dos outros, aquela hora a chegar a casa. Ouvi as notícias das 6, das 7, adormeci ao som de acidentes e de derrubos de árvores e filas intermináveis e cortes de vias ferroviárias e cortes de estradas e continuava refastelada.

O pensamento foi rápido a assaltar-me: estava a ter supervisão e não podia mesmo faltar! O que fazer? Eram 7:30 da noite escura e parada - o que é muito pior do que dizer 19:30 simplesmente.
Como chegar à Rua Ortigão Ramos a voar? Como estar em Alfragide e lá ao mesmo tempo. Vesti o meu fato de super-chica-esperta da estrada e meti-me no meio do infindável trânsito que transbordava por Lisboa inteirinha.

Fiz terceiras filas, onde só existiam bermas, businei quando achei que era preciso acordar algum condutor mais conformado com a situação, intrometi-me como se de uma ambulância me tratasse a caminho do "Hospikaty" e velejei por entre lençóis de água, como se de alcatrão se tratasse.

Cheguei por fim ao meu destino, quando já todos os meus novos colegas se preparavam para ir embora. O ambiente era tão acolhedor que os breves momentos que ainda dispus para me retratar, me souberam bastante bem. Fui sincera e expliquei que tinha adormecido.
Hoje descobri que não tenho uma agenda na cabeça e tenho de me adaptar a essa ideia, por muito que me custe.

Provavelmente esta semana difícil que hoje termina não me permitiu ter a cabeça leve para pensar em mim e naquilo que são as coisas que tinha programadas.

Mas ter estado lá foi bom mesmo assim. A tristecidade que foi hoje Lisboa estava um bocadinho mais feliz com a tranquilidade que tentei poisar no regresso a casa, a comparar com a furiacidade que despejava a cada metro percorrido entre as 7 e as 8 da noite escura e molhada da cidade que não deixa Félix dormir.

Criar ao som do meu blog - musicário IV

2006-11-23T22:55:00.000Z

Escrevi este post na última semana:

"Nunca fiz nenhum blog ao som da música que lhe ponho. E garanto-vos que vai custar. Não é possível ouvir Cocteau Twins sem ficar com o coração tipo passa de figo. Não sei bem porquê, mas acontece-me. E está a acontecer-me agora.

Parte da minha vida que não está a chover, está aqui, bem perto, a ajudar-me.
Essa parte da minha vida que não tem nunvens é uma parte que não vive propriamente em mim e por isso não se chateia com coisa nenhuma. Nem entristece. Nem chora quando chove. Nem soluça.

A outra parte de mim, que está a pingar, pediu-me para pôr aqui os C.T."

Chi-chi no mar - parte II

2006-11-22T20:10:00.000Z

Relativamente ao post de ontem, deturpei totalmente o meu objectivo e detive-me somente numa imagem mental - coisa aliás que faço frequentemente, istoo é, penso que os outros também estão a pensar como eu e escuso-me a comentários explicativos.

Pois bem, o que queria dizer com o "fazer chi-chi no mar" é, claro, uma alegoria da tentativa humana de acrescentar algo da sua produção ao mundo imenso que o rodeia.

Pensava que tinha linhas e linhas para escrever sobre esta ideia fantástica e que ia dar um post e pêras. Mas não deu.
A discussão desta ideia fica para outras núpcias, mas não queria deixar de fazer esta ressalva, se é que ela adiantou qualquer coisa. Já me sentiria satisfeita se ela não vos fizer bomitar monelhos de cavelos e outras pilosidades que tais.

Fazer o meu chi-chi no mar

2006-11-21T21:23:00.000Z

Não fui a primeira a pensar nesta alegoria, mas por agora basta-me essa sinceridade.
O que importa é que quando a ouvi me ritumbou (será assim) no ouvido interno e fez mossa em alguns circuitos neuronais, de modo a que eu nunca mais me esquecesse disto.

O que é facto é que quando penso em mim e no mar e eu a fazer chi-chi nele, dá-me vontade de rir. Primeiro, porque não estou habituada a fazer chi-chi de pé, depois porque imagino esta imagem mítica, como um homem a fazer o seu chi-chi, tão tranquilamente quanto pensa sobre a vida e olha o horizonte e eu...eu no mar tenho vontade de fazer chi-chi de cóqueras, demoro eternidades a efectivar o percurso ureteral e quando finalmente dou início ao processo estou com uma cara de sentimento de culpa que acho que toda a gente imagina o que acabei de fazer.

Definitivamente, esta imagem não é feminina. Mas mesmo que fosse, ficava contente se já tivesse feito algumas gotinhas no mar, vá pronto, mesmo que fosse só nalguma banheirinha. Mas vou continuar a buscar essa tranquilidade de homem satisfeito que descarrega as águas na outra água maior. Conta muito fazer chi-chi de pé.
(Ando sem tempo para as fotos)

bomitabam monelhos de cavelo

2006-11-21T21:18:00.000Z

Quem seriam os gaijos, hã?? quem seriam os trolhas que bomitabam essa porcaria de monelhos, hã? quem anda a comer cavelos em nobelinhos? quem anda para aí a confundir um tipo que até quer fazer bem o seu trabalho, é pá, mas que não pode, quando se aperceve que lhe bomitam cavelos em monelhos? Não dá para ser sério na profissão de vruxo, não dá.

Lanches de Domingo

2006-11-19T23:04:00.000Z

Lanches de Domingo são lanches-ajantarados, lancha-se e já não se janta. Lanches de Domingo incluem babados por croissants e pães-açucarados, por chá com leite e bolo de laranja. Lanches de Domingo têm a sonoridade do "pó-de-arroz" do Carlos Paião - aliás tentem começar a letra dizendo... lanches, de domingo, do teu lancheiral, esse lanche fatal, para o teu colesteral e continua...

Lanches de Domingo sabem a friozinho da rua e a quentinho de casa, a conversas de trazer por casa, a roupa de trazer por casa.

E eu que detestava domingos, estou agora uma domingueira de primeira: é um reviver acelerado a semana de um típico trabalhador: isto é, andamos a molengar pelo domingo fora mas as coisas até que se vão fazendo...

A propósito: já ouviram Sunday dos Sonic Youth - (não? pois não?) então façam-me esse favor e depois vêm falar comigo a sério, pode ser?

Pronto, e mais um post sem foto, que o meu blogg também tem direito à sua grevezita que eu nestas coisas sou um chefe bastante laisser-faire.

Beijinhos e abraços, mesmo para quem eu não conheço - devem ser boas pessoas de certeza.

De costas voltadas para o mundo

2006-11-13T21:03:00.000Z

Senti-lo a vibrar, mesmo quando não toca. Desbloqueá-lo, só para olhar para o visor. Confirmar as horas por ele. Ser despertada por ele. Escrever notas e apontar-lhe tarefas para ele nos avisar. Receber e dele fazer comunicações para o resto do mundo. E agora que a necessidade está bem criada, pimba! ficar sem ele.

Ontem à noite, esqueci o meu telemóvel em lugar seguro, mas longe demais para poder regressar e ir buscá-lo. Pensamento imediato: levo outro telemóvel, comunico a troca de número e está tudo sob controlo. Eis senão quando o telemóvel suplente se queixa de fome eléctrica, faz birra e cai morto num silêncio de desmaio de fome.

Fiquei fechada para o mundo, como num casulo. Pensava em 1000 situações que poderiam estar a acontecer e que eu nunca poderia saber em tempo real.
Lembrei-me do nome do meu primeiro. O meu primeiro era um AEG, para aí com 250gr de peso e com uma antena retrátil. Chamavam-lhe sapatomóvel e durante muito tempo gozaram comigo de ter tal instrumento de comunicação. Ainda consegui mandar umas mensagens naquilo, lembro agora.
Depois tive um Nokia 3210, verde lima. Sempre longe do reboque das novidades, o meu 3210 aguentou-se até ao impossível. Mais tarde apareceu o SonyEricsson (versão cheia de flops, onde o 4 não funcionava e quando queria adormecia em total narcolepsia, sem dar cavaco). Depois de vários upgrades ao dito, deixei caí-lo na via pública e pouco depois...ganhou asas e voou.
Agora tenho um primo deste o T610, que não se está a aguentar nada mal. Olhando com atenção, vejo nele um formato semelhante ao primeiro sapatomóvel e ganhei-lhe estima por isso. Penso agora na resistência que fiz ao uso do telemóvel. Mantive-me fiel ao meu bip para aí até 1997, isto é, há 10 anos atrás, numa altura em que praticamente já toda a gente andava de mimo (o meu telemóvel engolia um cartão inteiro dentro dele, dá para imaginar?)
Quando regressei hoje para o ir buscar foi como ir à creche buscar o Francisco Pedro, o Teotónio Manuel, a Maria Francisca, a Constança. Peguei nele e inventariei as novidades que recebera durante a minha ausência, como farei de certo a um filho. Fiz 5 telefonemas seguidos (quase como fumar cigarros por compensação, será) e depois passou.
Agora está ao meu lado a recuperar a noite mal dormida. E eu senti-me virada de frente outra vez. Como deve ser.

Estar de bem

2006-11-10T19:36:00.000Z

Ontem foi dia (noite, melhor dito) de saída de gaijinhas. Destino: quanto mais fútil melhor. Por isso, destino: Amoreiras.
Assim que nos encontrámos senti-me em casa. Cada vez sinto mais que gostamos de estar juntas e que nos sentimos bem dessa maneira. Eu passei o tempo a espingardar os meus novos termos étnicos e a pronúncia da margem sul que não me custou a apanhar de ouvido: gaija boa é "cadeirrona" - entendam-se os rr como uma ligeira acentuação e não propriamente como o nosso rr convencional. Isto tem que se lhe diga.

Pesquisámos as lojas típicas para 4 moçoilas que procuravam botas e cremes.
Terminámos a busca numa perfumaria, da qual vim a perceber que existe: pó iluminador, que existe blush em creme, base em pó mate e base transparente em gel. Que os homens também já podem usar maquilhagem, que existem uns meteoritos luminosos por onde se passa o pincel que acentual as maçãs do rosto, que ele há tezes mais claras e tezes mais escuras e que a minha não se sai nada mal neste capítulo.
Senti-me como junto de 4 enciclopédias sobre todos os cremes e marcas que existem e eu um burro a olhar para um palácio e a comer pão-de-ló. Cada marca: La Prairie, Biotherm, Guerlain, Clinique tinha um produto fantástico que uma delas conhecia. A Cristina comprou uma base e enquanto levava uma ensaboadela da empregada-hiper-maquilhada-e-baseada-da-loja nós as três ficámos sozinhas. A experimentar tudo. Nas nossas caras e maçãs e lábios e decotes. E tudo.
Estávamos assim nós, eis senão quando, Kika balbuceia despreocupada: Eu se fosse a ti, a única coisa com que me preocupava era mesmo com os poros. E o burro deixa cair o pão-de-ló ao chão e o palácio desmorona-se à sua frente. "Mas que raio são os poros?" e "É claro, os poros!!!" foram os meus pensamentos simultâneos. Kika, quiseste dizer que eu tinha poros. Pois é, acertaste. Próxima busca: como curar os poros. Próxima descoberta: a clinique tinha um produto fantástico feito à minha medida. Um serum nocturno para fazer fechar os poros (nós só acreditamos nestas coisas quando estamos em frente a um vendedor que parece que nos está a falar dos milagres da IURD) e outro para os disfarçar. E pronto, ali estava eu, também com uma necessidade descoberta havia 5 minutos e, a partir de então, a achar que toda a minha vida gira à volta dos malditos poros do meu nariz e arredores. Agora sonho com o serum e com o disfarçador. Ainda não comprei nenhum porque sou bem comportada e quero comprar um de cada vez no mês.

E depois fomos embora com a promessa de regressarmos mais ou menos semanalmente ou consoante as necessidades de futeis de cada uma de nós. E ainda antes bebeu-se uma coca-cola light (pronto, eu comi um gelado no Mac).

E mais depois ainda deitei-me a pensar como ainda hoje tinha estado no tribunal a acompanhar um dos meus "rapazes do PIEF" que é arguido num processo devido a vários furtos de automóveis. Reparei que ele estava nervoso e que por isso gaguejava ainda mais. Não parava de mexer na sua orelha infectada por brincos sujos e promíscuos de outras orelhas e não parava de olhar para ver se a sua mãe chegava. Falámos pouco mas eu estive sempre ao pé dele. A mãe chegou mais tarde e não parou de falar. Ele apenas lhe pediu dinheiro e ela acedeu prontamente. Este era o rapaz que pior se dava comigo. Agora somos uns conhecidos cordiais. E ele já diz: "A s'tora Catarina é fixe". Em vez de dizer: "Oh diabo" e "pitbull" cada vez que me via.

Imagine-se, sentados à porta do tribunal, falei com ele sobre os assaltos que o meu carro já tinha sofrido. Ele ouviu-me e pareceu compreensivo. Pus-lhe um penso na orelha e pouco mais. E já deixei de ser um cão raivoso.

E entre um mundo e outro (o do fim e o do início do dia) balanço sem cair, a rodopiar entre uma e outra margem do Tejo e a dizer para mim: estou de bem.

O que me entusiasma

2006-11-07T22:46:00.000Z

A partir do próximo sábado vou frequentar uma especialização em psicoterapia, pela sociedade portuguesa de psicoterapias construtivistas, durante os próximos tempos.

Como tenho pré-especialização em saúde, não terei de frequentar módulos teóricos e farei apenas acompanhamento supervisionado de casos.

O site é www.sppc.org.pt/. Podem dar uma olhadela.

Sinto que vou aprender bastante e só isso deixa-me já bastante contente.
Sinto que com isto estou a agir em prol do meu futuro público-alvo e que vou aprender supervisionada a lidar verdadeiramente com as problemáticas da psicopatologia humana.

Estou bastante contente. E às vezes as coisas feitas assim de um momento para o outro, sem pensar muito, não costumam sair mal. Não foi bem o caso, pois tive hesitante até ao momento da largada. Mas decidi-me pelo seguro: o embarque em mais uma viagem.

As noites são curtas para o meu cansaço. Agora espera-me o sono repleto de sonhos agitadíssimos que incluem personagens como Desineys, Jaquités, a "assaltar-me" o juízo. Felizmente que me vou habituando à sua presença. O que também me entusiasma.

O que é bom

2006-11-06T23:36:00.000Z

Ter uma avó por perto é... ela ver-nos bocejar e enquanto benze a nossa boca dizer anjo bento entra pela boquinha da menina adentro.

Manifesto anti-tool

2006-11-05T21:10:00.000Z

Eh, pá este post não o levem a mal, os toolianos. Não mesmo (namorado incluído, que foi hoje mesmo, num domingo, venerar este ajuntamento).

Não gosto dos tipos - mas verdade seja dita, não os conheço. Mas ele há coisas que nós não precisamos de provar para saber e ter a certeza que não são boas - afinal, nunca ninguém provou cocó...

Pronto, não gosto da voz do senhor (parece aquela tipa dos evanescence, mas em versão máscula). De resto não são muito pirosos. Fazem música, diria, com uma parede preta à frente. Isto é, não têm por onde sair.
Vão acabar rapidamente.
Mas não são o pior que existe. Longe disso. Acredito que haja para aí muito pior.
Devem achar-se por certo muito bons. Mas não o são.
Nem sequer é pelo facto de me terem roubado o namorado hoje. Longe disso. Raramente partilhamos a nostalgia domingueira juntos.

Simplesmente apeteceu-me fazer um manifesto e eles coitados, estavam no lugar e hora errada
na minha cabeça.

Por isso tomem: os tool cheiram mal da boca, os tool dão puns. Os tool não têm quê. Os tool não têm ferramenta. Morram (musicalmente falando, claro) os tool. PIM!!!!PUM!!!!!

Deviam perceber que fazer música está para além de surpreender o público. Isso não dura sempre, não é? E agora até parece que já estou com pena dos rapazes. Pronto, se calhar só dão puns e não cheiram assim tão mal.

Pronto, já chega. Já descarreguei fel que baste. Mas, o mais estranho é que não estou muito mais aliviada do que quando comecei o post. Paciência. Foi o manifesto possível.

Domingo e pronto

2006-11-05T20:44:00.000Z

Vou desistir de lutar por esquecer que o dia de domingo existe. Vou ter de enfrentar de caras (ou de cernelha, como quiserem) o raio do bicho preto que é o Domingo, qual forcado de gorro enfiado até ao percoço. É que ele já é tão mau que, sem qualquer tipo de ilusão a seu respeito, ele acaba por passar-se medianamente, benzinho.

O pior de tudo é acordar para o Domingo. Acho que o tipo não merecia. Devíamos acordar no Domingo com cara de 2ª feira. Mas não. Acordamos com cara de ainda termos um dia inteirinho para gastar, a fazer absolutamente nada. É o dia em que tomo banho mais tarde (e apetecia-me era não tomar mesmo), em que deixo o Gaspar na cama mais tempo e a mesma toda embrulhada numa confusão fria de lençóis, em que o piqueno-almoço é tomado ao som da televisão, a ouvir histórias de chitas a caçar. Felizmente que neste domingo os meus pais foram pregar para outra freguesia e não tive acompanhar tudo isto ao som da varinha mágica a triturar feijão ou grão. Quantas vezes o meu piqueno não é acompanhado de uma degustação olfactiva que prognostica o alimento que se seguirá pouco depois?

Hoje não. Hoje foi dia de empreitada, como o meu avô dizia. Ou seja, fiquei com a minha avó na cozinha desde o mata-bicho até estarem terminados todos os trabalhos gastronómicos. E não foram poucos. Fizémos o almoço, preparámos o jantar e, para cúmulo, quando eu queria tudo menos ir fazer uma torta com doce de abóbora: Agora que estamos com a mão na massa podíamos era despacharmo-nos já da torta... Qual torta? ainda tentei desconversar, mas não tive qualquer resultado. E a torta também se fez.

Depois foi a parte da tarde: meia a dormir, meia a ler, meia a fazer a companhia que a minha avó exige, meia sei lá o quê.

Hoje o Gaspar deitou-se a meu lado, a dormir como uma pessoa (assim, de lado). Hoje ajudei imenso a minha avó, o que fez diminuir substancialmente as essências de menta que ela põe constantemente na fronte e que, acredita, lhe tiram as dores de cabeça. Já mas obrigou a pôr no nariz. O meu nariz não deixou de estar entupido, mas a minha avó notou logo que me tinha feito bem. Os meus pais chegaram com uma corneta em prata e jantámos mais ou menos felizes e rosés, a falar sobre nadas.

Acabo de perceber que o diz que é um magazine será provavelmente a tarefa mais vibrante deste dia.
Domingo - dia óptimo (mentindo incontornavelmente) imaginação nulificada, gosto obtuso.

Bric-a-brac

2006-11-02T22:34:00.000Z

Hoje recebi uma colecção bric-a-brac. Mais de 20 gatos em porcelana inglesa e portuguesa que deixaram a sua coleccionadora já desinteressada e vieram parar às mãos desta leiga que vos fala. Até à bem pouco tempo atrás, esta coisa das porcelanas era para mim uma grandessíssima piroseira. Pois, meus amigos, agora estou apaixonada.
Uma vizinha do meu prédio, uma veneranda senhora de 74 anos de idade, teóloga, jogadora de ténis e amiga de todos os animais abandonados na freguesia de Alfragide Norte, deciciu hoje oferecer-me parte da colecção de pequenos gatinhos que o seu irmão fazia. O espólio é considerável e como foi depositado na mesa da sala, a minha mãe fez o favor de os despachar todinhos para o meu quarto: gatos a dormir, gatos a envaidosar, gatos a almoçar, gatos a transportar cestinhos na boca, gatos a lanchar, gatos a içar o rabo, gatos contentes, gatos assim-assim, tudo assim de rompante no meu quarto. A avalanche foi tal que hoje, que até ía escrever sobre os Sonic Youth, me senti completamente assolapada e invadida por muito mais de 40 olhos que, ainda que fechados, me lembram que estão no meu quarto e precisam de um lar urgentemente. Querem vê-los? depois eu mostro.
Pronto, estou a pirosar. E depois?

Vovô Serra... sou eu nananinha

2006-10-31T22:47:00.000Z

Boa noite:

Como reparam pelo meu desmazelo, ando sem tempo para nada. Mudei de emprego e estou a começar agora como técnica de intervenção local (é este o meu acrónimo: TIL) no PIEF do SEixal isto é, uma medida governativa que impele jovens quase no fim da linha a regressarem à escola e a certificarem os seus conhecimentos prevenindo o abandono escolar e o trabalho infantil. É bastante interessante, mas ando de rastos e muito cansada.

Amanhã não vou estar por cá, pois desde há dois anos que este dia tem outro significado para mim, além de mero feriado. É um dos dias em que tenho de ir visitar a campa onde o meu avô está sepultado. Mal sabem que não preciso nada de ir lá para que pense todos os dias no meu avô. Mas vou na mesma. Vou por que gosto e porque quero e porque sim. Penso (como penso agora) no último dia das bruxas que vivi com o meu avô. Uma peixeira no continente foi mal educada comigo (só porque me deram outra senha mais próxima do atendimento, sem que a tivesse pedido, atenção e a peixeira topou). Ela atendeu toda a gente e deixou-me a mim no lugar da minha senha anterior. O meu avô foi falar com a responsável mas pouco adiantou, pois ele era sempre tão querido...estava tão triste de me ver a ser assim tratada e sem poder fazer nada (ele não conseguia ser mau para ninguém). No regresso a casa, ele diz-me: agora é que estou aqui a pensar: hoje não é dia das bruxas? pois eu não acredito nelas, mas que as há...há e rimos os dois até casa. O segredo estava entre nós os dois, mas de certeza que ele não se importa de o partilhar com todos.
Vovô - tenho saudades de chamar por ti (e derrepente os meus olhos ficam brilhantes e sei que isso é a tua resposta): mas eu estou aí.

Ainda hesitei em colocar aqui a tua imagem. Mas se a voz que tens em mim, estivesse no teu corpo ainda, por certo adorarias a ideia. E eu estou a cumpri-la por que te quero sempre.

Kika - a culpa da minha boa sorte é tua

2006-10-28T17:17:00.000+01:00

Este post é dedicado à minha amiga Kika que me falou sobre o mau "fengshui" (não faço a mínima ideia do que estou a dizer) que um bonsai morto pode provocar no seu proprietário. Não durou nem umas horas a que metesse o pobre morto num saco de plástico do pingo doce, com terra e tudo.

Não durou mais do que umas horas para que a minha vida profissional desse uma reviravolta dos diabos.

Kika, adoro-te.

Friends - série oeste

2006-10-26T00:53:00.000+01:00

Tenho tido tempo de falta.
Mas não queria que o tempo me perdesse
Por isso, antes que seja escrava do tempo
Interrompo o tempo que não tenho
Faço-lhe uma espera simples e lixada
E saco-lhe isto...

Aqui ao lado somos nós em sessão fotográfica, em plena tarde de Domingo, entre uma paragem breve da chuva e uma pose mais forçada da Sôdona Brigite.

Como não ter tempo?
Reparem com tempo nas minhas mãos de santa e nos meus joelhos, meio flectidos e meio encolhidos - dificilmente poderia sair pior e na obrigatoriedade da Brigite, que não gosta da paragem (tempo, lá está) exigida pela máquina que dispara. O resto, um primor.

2006-10-18T23:08:00.000+01:00

Quaisquer coisas

2006-10-18T22:02:00.000+01:00

Começo a escrever por missão. Sinto que o devo aos 106 visitantes que já recebi na minha casa virtual. Já podemos acender e apagar em conjunto as velas de um mês de residência, nem sempre dedicada, nem sempre fiel.
Já podemos cortar uma fita (verde, por favor) que nos abre para uma casa bloggo-visito-centenária.

Sinto-me com maior responsabilidade, mas a verdade é que o meu trabalho actual deixa-me esgotada no final do dia. Chego quase sempre com a cabeça a tilintar entre movimentos rectilíneos e de projectéis, entre geometria euclidiana e bases da geologia, entre ditongos e gramática do inglês, do francês, entre cadernos de linhas duplas, entre canetas e borrachas (que mania que eu tenho de ser eu a apagar os cadernos aos meninos, tal como a minha mãe me fazia a mim).
Tenho comigo um arsenal de instrumentos, que aos olhos de outra pessoa, mais pareciam os de um palhaço.
Nos dias dos meninos que não estão virados para a leitura - transporto comigos instrumentos musicais. O xilofone é o mais divertido, pois ajuda na conceptualização de ditongos e na aprendizagem das sílabas. A princípio os miúdos ficam excitadíssimos por poderem ir fazer barulho e pôr a casa em pulvorosa. Depois acalmam e percebem que o piano de madeira está ali para ajudar.
Há dois tipos de miúdos. Os entusiasmados e os nem por isso. Os entusiasmados são miúdos que têm famílias entusiasmadas com eles, que sabem que a escola é boa e faz bem à saúde. Não quero com isto dizer que são os mais fáceis, pois também estes têm muitas dificuldades. Mas destes a pessoa sai com o coração cheio, a pensar: Será que eu estou mesmo a ajudar esta pessoa a sentir-se melhor consigo, a sentir-se feliz por estar a aprender? por estar alguém a olhar por ela, nem que por apenas duas horas na semana?
E depois há miúdos pequeninos que dizem, Catarina, quantos dias faltam para vires outra vez?
Mas também há quem diga, Ah, já estou cansado Catarina, mais não... e os que dizem, Que burra, burra que eu sou, a apontar para as suas cabeças. E depois há os deprimidos: Ah, isso eu não sei fazer, por acaso disso não gosto, não, acordar cedo, não, comer? não, não almoço nunca, Por acaso ao cinema não vou, não leio livros, não, não fiz o que combinámos, não, não, não sei e não percebo, não gosto, não me interessa. Nunca fiz, não tenho, não conheço, se eu tenho interesses? assim derrepente, não estou mesmo a ver...
E mesmo destes eu saio a pensar que fiz qualquer coisa aceitável - a minha auto-estima é uma jóia de moça, nunca me deixa ficar mal.

Não, não me quero justificar com os miúdos, mas a verdade é que me estou a justificar de alguma maneira. Assim seja, pronto.

A minha begónia não gosta do sol no meu quarto e vai morrendo lentamente ao meu lado, como que a seguir as pisadas do meu bonsai que, morto, permanece no parapeito da minha janela, numa evidente negação do seu (não) estado. Durou quase três anos mas, para ulmeiro, merecia mais. Se calhar não fiz o suficiente e sinto-me um bocadinho a sua assassina. Para cúmulo os seus tronquinhos até ganharam uma cor nova, avermelhada, como se de uma sangria de última hora se tratasse de molde a evitar o inevitável. Como se fosse humano derrepente.

Ontem percebi que o meu pé tem formato 33 e enfureci-me muito por isso. Vi uns sapatos de que gostei muito e decidi encomendá-los no número que até ontem eu julgava corresponder aos meus pezinhos: 35. Quando regressei à loja, pronta para levar o par e dá-lo a conhecer os seus congéneres na minha casa, experimentei-os quase como um proforma, como quem diz, tem mesmo de ser, não é? Quando os calço, reparo que cabiam lá dentro não só os meus pés, como os pés de um gigante (pronto, um gigante acabado de nascer). A empregada aprontou-se a dizer que eu calçava um 33,5, mas eu não me deixei ficar. Quem era ela afinal? A notícia não se dá assim de um momento para o outro. Disse-lhe, mas acha mesmo que a forma destes sapatos é que dita o verdadeiro número de uma pessoa? Ela calou-se e olhou-me de soslaio. Vai ver se a fábrica faz de encomenda uns sapatos de nipónica, mas não garante. Apetecia-me mandá-la, mas resfriei os meus azeites com um paradoxal obrigado seco.

Assim de futilidades, não estou agora a ver mais nada de repente.
Amanhã o meu dia começa em Pêro Pinheiro e termina em Almargem do Bispo. Venho comer a casa. Ainda não mudei a roupa do guarda-vestidos do Verão para o Inverno, porque não tenho um closet. Leio cerca de 3 páginas por noite do "D'este viver aqui neste papel descripto" e sonho em receber cartas do meu namorado.
O meu gato passa sem exagero nenhum 80% do tempo útil (isto é, de dia) a dormir. De noite, sei lá, deve acender a televisão e dar umas cachimbadas - algo de proíbido há-de ser...
Fui ao Moreno Cabeleireiros num dia de neura e saí de lá mais pobre. Jurei para nunca mais.
Hoje a professora da minha faculdade, com quem tenho colaborado e com a qual vamos apresentar um poster no Simposium de Évora, deu-me um livro! Chama-se "O que os iletrados nos ensinam sobre os testes de inteligência". Fiquei contente.
Hoje o dia não correu mal. Namorado, telefona, senão vou continuar a escrever coisas. De interesse duvidoso.
A porta continua aberta. Sempre bem-vindos são. E mais a pena cantara, a poder mais.

Sem título

2006-10-14T18:02:00.000+01:00

Musicário III: o começo de tudo ou lucy in the sky with diamonds

2006-10-14T17:39:00.000+01:00

Estávamos no ano de 1989. É verdade, deve ter sido mesmo por aí. Eu andava no 6º ano e a minha turma era porreira. Sobretudo, muitos dos meus amigos tinham irmãos mais velhos e isso acabou por se revelar fundamental. Entre umas bolas fantásticas inventadas pela Inês (compostas de aparas de lapiseiras grossas - estão a ver quais são? aquelas cujas minas têm para aí uns 2mm de diâmetro? - e muita cola) nós também ouvíamos música nos recreios.

Mas primeiro explico as bolas: uma das minhas amigas da altura, a Inês, tinha uma lapiseira, que ela afiava constantemente. Ao afiá-la produzia-se um pó de carvão com uma consistência perfeita para que, quando misturado com cola UHU, se formasse uma pasta consistente e moldável. As bolas avolumavam progressivamente. No fim do ano lectivo ali estava aquele objecto amorfo e pesado, mas totalmente inventado por nós, aliás, pela Inês - que não dava tantas mostras da sua inteligêngia prática nas aulas e de quem cheguei ainda a experimentar a pesada mão (ela era o dobro de mim e sabia-o).

Mas entre brincadeiras parvas nós estávamos ao mesmo tempo a abrir-nos para o mundo (ouvidos incluídos) que se nos deparava e no qual a professora de Inglês teve uma influência considerável quando nos dava letras d'Os Beatles para acompanharmos com o seu gravador velhinho.
Quem trouxe a cassete foi a Inês (retirada da colecção da irmã mais velha). O Pedro Santos retirou delicadamente ao irmão (mais velho, também) o gravador da casa de banho e combinou-se o encontro para o sítio mais escondido do recreio, a uma hora certeira. Nesse dia até nem houve aulas. A Inês deu a cassete e o Pedro Santos pô-la no gravador. Ele ensinou-nos a dançar Beatles. Dançávamos como parvos, num formato imitatório e quase robótico. Aprendemos as letras de cor e continuámos a dançar. Não por muito tempo, por que depois o ano lectivo terminou e eu sai deste colégio.
Mas penso que sem este empurrão inicial eu não seria nada...musicalmente falando.
Por isso, claro está, só poderia deixar aqui, como musicário original: Penny Lane.

Gosto de pensar que os objectos têm um coraçãozinho que bate e tudo

2006-10-08T23:49:00.000+01:00

Domingo de manhã, jardim das Caldas:
Entra-se, como se de um jardim encantado se tratasse. A maioria das pessoas que passeia no jardim não quer saber ou ignora o que se passa no círculo formado por enormes copas de árvores e que serve de abrigo ao encontro de pessoas e coisas. Entrei como se de uma irmandade se tratasse. Afinal, ninguém estava ali por acaso.
Uma feira tem pessoas que querem vender coisas (umas a todo o custo, outras, nem por isso), tem pessoas que querem comprar coisas (umas que sabem o querem e outras nem por isso) e depois tem as coisas.
Eu andaria mais ou menos a esvoaçar por entre umas e outras. Gosto sobretudo de observar os objectos e às vezes mexer-lhes. Fiquei enamorada por um gato enorme de terra-cota, esculpido por uma família das Caldas, por um fio de prata com aplique em cachos vermelhos e por um trompete dos bombeiros. (Ando louca à procura daquele cubo mágico, ainda se lembram?)
O que trouxe foi o que a minha carteira deixou: uns lápis de carvão intactos e acondicionados numa caixa de cartão, com a marca da fábrica Koh-I-Noor. Esta era uma fábrica da Checoslováquia (antes da cisão dos dois países). Também havia caixas de lápis da marca Viriato, muito bonitas mas também eram bastante caras.

A primeira coisa que vi na feira foi este par amoroso, aos quais me apeteceu desde logo chamar tirolesinhos: um menino do sal e uma menina da pimenta. São de uma marca de cerâmica alemã: W.Germany, que me faz pensar de imediato que também estes dois enamorados já apimentavam os pratos de muitos alemães, numa alemanha dividida por temperos e tudo o mais.

Com estes consegui regatear o preço: eles custavam 25€ (faz-me impressão dizer o preço, perde um pouco a magia). Disse ao senhor que só tinha 22€ e ele aceitou.

Comprei ainda um buda minúsculo que tinha escrito sorte num autocolante, na base (e eu acreditei...). Provavelmente sem aquele autocolante, o buda não teria qualquer efeito em mim. Este espécimen custou-me uns avultadíssimos 0,50€. Ainda hesitei, mas decidi passar cheque e não pensar mais no assunto.

Depois fica o resto. Ficam as coisas que tiveram a sorte ou o azar de não virem fazer parte das minhas coisas. Ficam aquelas para as quais olho e não gosto e ficam aquelas que vou aprendendo a gostar. Agora sou fã de bric-a-brac: pequenos objectos em cerâmica, um tanto ou quanto pirosos, mas que me fascinam.

Levei Frau e Fuer (é assim mesmo?) bem aconchegadinhos na minha mala, junto com os lápis checoslovacos. Aquele papel das bolinhas é imprescindível para quem anda à caça de preciosidades. Lavei-os com lixívia (pois ainda continham restos da sua última utilização: ela tresandava a pimenta e ele ainda tinha uma pedra de sal nos intestinos); não dá para ver na foto mas eles têm uma tampinha na base e quando os lavei o menino parecia que estava a fazer um cocó de sal.

Tive cuidado com a lixívia , pois eles têm um banho de prata (nos pézinhos e no chapéu) e depois de secos coloquei-os em lugar de destaque no meu quarto. O menino parece estar hesitante em dar uma flor à menina, que parece não ter vergonha nenhuma.

Agora que cuidei tão bem deles, tão acondicionadinhos no aconchego do meu lar, custa-me pensar que alguém os utilizou de facto e penso logo em trabalho infantil e em exploração humana (sim, porque para todos os efeitos, quem os utilizou, abria-os, penetrava-os com um pó e depois, de cabeça para o ar, sacudia-os veementemente. Como foi possível?
Eu imagino as torturas dos últimos tempos do menino, com uma pedra de sal no intestino (que não se desfazia nem por nada) e o seu explorador, a ver-se impotente para salgar umas salsichas ou uma carne de porco muito bem passada. Virado de cabeça para baixo a ver a comida ao contrário, com medo que o chapéu lhe caísse e a sentir uma pedra de sal junto aos buraquinhos da cabeça, sem nada poder fazer.

Estão em paz, agora.
E isto faz-me lembrar o dia em que comprámos uma nova árvore de Natal, com o triplo do tamanho da nossa antiga e me foi incumbida a tarefa de deitar a árvore antiga no lixo. Estava frio, era quase Natal e eu ainda fui até ao lixo da rua, mas não consegui deixar lá a árvorezinha. Trouxe-a para casa, quase a chorar, com a culpa do que quase ia fazendo e a pensar no que lhe poderia ter acontecido, a passar os restantes natais que lhe sobrassem ao pé de espinhas de peixe e pensos higiénicos e batatas cozidas e cascas de cebola e molhos com alho, a servir de enfeite. Ainda hoje está connosco (no sótão, mas isso não interessa nada).

Por isso, gosto de pensar secretamente que os objectos têm um coraçãozinho que bate e tudo

Musicário II: The Tindersticks (help donkey sanctuary)

2006-10-07T10:51:00.000+01:00

Poderá o nosso amor? Terá ele força?

Este não é "o" disco dos Tindersticks e nele curiosamente, Stuart Staples desmancha a sua voz arrastada e torna-a numa voz quase pop. Aqui, People keep comin' around, dying slowly e tricklin' são as principais pérolas.

Entretanto, esta capa faz o primeiro apelo à preservação de burros que viria a ser uma constante do imaginário tinderstickiano e que me fez venerar ainda mais esta banda de Nottingham.

Albuns tinderstickianos para ouvir em repeat: First e Second Tindersticks Album; Curtains; Waiting for the moon e Trouble Every Day.

Voltarei a eles, com toda a certeza.

Procópio: aprender a gostar

2006-10-06T21:45:00.000+01:00

Esta é uma imagem do Bar Procópio à luz do sol.
Não é com esta luz que o costumamos visitar, mas a sua luz é igualmente brilhante. Já nem sei bem como tudo começou: queríamos um espaço onde nos pudéssemos reunir semanalmente, para estar, para rir, para dizer que éramos amigas, para dizer simplesmente; dizer coisas que só se dizem à luz de candeeiros (que parece que já dão a mesma luz à séculos) e de abat-jours cor de carmim.
Escolhemos um espaço à nossa altura. Somos como que recebidas em casa de amigos: tocamos à campainha e o empregado (nome que aqui resulta muito mal, pois nunca o sentimos como tal) abre-nos a porta com gentilieza, quase a convidar-nos para a sua sala de fumo.
Não estamos entre iguais. o procópio é muitas vezes frequentado pela nata intelectual da capital. Mas nós sentimo-nos tão iguais que vamos ficando. Com pipocas quentes substituídas ao infinito da gulodice. Parece que cada reunião é a última. Esticamos o tempo contável até ao tempo em que já não podemos ficar mais. Mas mesmo assim ficamos. E quando vamos embora, permanecemos tolas a conversar mais um bocadinho. Sempre a adiar a despedida.
Ontem concedemos aos namorados uma excepção e abrimos-lhes as portas do nosso refúgio semi-intelectual (a bem da verdade, grande parte dos nossos devaneios não dão propriamente azo a reflexões muito rebuscadas). Mas ele continuará a ser nosso.

Parecemos decididas a levar a nossa amizade em diante. Levamo-la aos ombros, mas sem qualquer esforço, como se da promessa mais simples se tratatasse.
E agora, no Procópio, até já assinamos contratos, entre daikiris e conversas mais ou menos sérias.
Eu até nem me importo com o fumo.

"O Bar Procópio possui 11 mesas e 45 lugares sentados. A sala tem uma área de 50m2 e é apoiada por copa e WC de senhoras e homens. A entrada faz-se por um espaçoso pátio com o chão empedrado à Portuguesa.

A sua decoração ao estilo «Arte Nova» entre o bordeaux e o dourado tornam o ambiente acolhedor e um local eleito para os mais conversadores.

O Procópio está localizado na charmosa e bem preservada zona do Jardim das Amoreiras, em Lisboa".

Rua da Abadia - à nossa maneira

2006-10-03T23:34:00.000+01:00

Sim, neste dia ainda tentámos fazer um remake da frontpicture homónima do LP dos Beatles. Mas a coisa não corria muito bem e optámos pela versão mais fácil. Tiras tu e tiro eu. Uma família de americanos ainda nos tentou convencer que aquela não era "a" passadeira. Eu claudiquei mas percebi que eles só queriam era tirar-nos de lá para fazer o mesmo que nós. É que ainda por cima eram 4 filhos (uns beatles autênticos) e nós, no máximo, éramos um ringo e um paul.

O que andámos para chegar aqui...depois de comer uma sopa de tomate de arrepiar, qualquer coisa seria melhor. E esta foi.

às voltas com o Matias ou como ter uma conversa de tolos

2006-10-03T23:22:00.000+01:00

Estou a adoptar um animal (virtual) - isto parece horrível dito deste modo, mas o que é facto é que quando coloco o seu html no template desloco a barra lateral (da direita) para baixo, deixando o blogg feiozinho. Por isso, tive de retirar o pandinha por agora.
(Ele chama-se Matias e é um panda que come bambu.)
Se alguém me conseguisse dizer qual o local correcto no template para colocar o seu html, sem que ele fugisse agradecia imenso (com umas viçosas folhas de bambu, por exemplo).

Agradeço contacto de uma alma caridosa...é que o Matias está à espera, coitado.

Músicário I

2006-10-02T23:26:00.000+01:00

Hoje recomendo Ed Harcourt - esteve em Portugal a 4 de Junho no Santiago Alquimista, logo depois de Stuart Staples dos Tindersticks e como não podia ir ver os dois... optei pelo último. Fiquei com pena de não poder vê-lo.

Em especial: revolution in the heart - se não encontrarem, a Radar (97.8) passa bastante.

2006-10-02T02:17:00.000+01:00

Este aqui ao lado é Gaspar, numa das suas poses mais fotogénicas de sempre. Está a chover e ele olha para a chuva do vidro, como que a aperceber-se de todas as leis. Eu não ligava a nada e só o fotografava.

Poemário I: Supermercado

2006-10-02T01:28:00.000+01:00

Sim, ia para a cama ler física, mas não fui. Fiquei a pensar em outras coisas, por exemplo, na vontade que tinha de escrever isto:

Supermercado
Fui ao supermercado - abastecer-me de comida e ilusão
Da primeira vim servida, da segunda não
Pedi entrecosto entremeado por listas não de gordura, mas de paixão
Veio-me um naco farto entremeado por desgosto e salpicado com nervuras
(o talho é sempre o lugar mais difícil para me contentar)
Fui buscar fruta
pensei em maçãs (do amor)
em pêssegos (um primor)
em acerolas (um horror)
em abacate (que da fruta é um tenor)
Trouxe maçãs com bicho, mas do amor
Pêssegos aveludados, um primor
Acerolas e cebolas (e misturei-as no saco das minhas rimas)
E abacate a lembrar calor.
(O bichinho da maçã era uma lagarta bem queridinha)
Do resto trouxe produtos de higiene e não me safei nada mal
Limpar custa menos que sujar?
Trouxe lenços de papel, remédios para a tosse, remédios para as dores, champô de mel e sabonetes de fel
Trouxe gelado do coração, douradinhos de pézinhos, iogurtes de soluços e tortellini para acompanhar Fellini
Encontrei vinho de maçapão, queijo de requeijão, quiabos de agrião, pepinos de feijão, mel de furacão e pasta dos dentes de pimentão
Cheguei a casa com compras despernadas
Com alimentos trangénicos
Que não eram higiénicos
Com sacos feitos de muita confusão

Mas no final, este passeio ao supermercado da vida
que pelo menos não fecha ao Domingo
mostrou-me como é fácil fazer uma sopa de mangericão, com asas de emancipação e sobremesa de soluços e maçapão
E estava tudo tão delicioso que voltei ao mesmo supermercado
(para buscar pastéis de beterraba e chouriços de consolação)
E tudo o que encontrei foi
um buraco
onde bem feitas as contas só cabia a minha imaginação

O meu blogg é um bandaid

2006-10-01T23:50:00.000+01:00

O penso rápido tem um nome demasiado comprido. Porque não adoptámos nós o estrangeirismo "bandaid" do género, olha, tenho o coração despedaçado, tu espera aí um nico só, que eu vou pôr aqui um bandaid no coração e isto melhora já, já. Infelizmente, não é assim que se passa e o problema é que o coração dói mesmo, caramba! Vocês nunca sentiram?

A nossa frase-tipo é como? Olha, despedaçaste-me aqui um bocadito o coração, tenho de ir pôr um penso rápido (mas alguém consegue ser rápido o suficiente quando diz penso rápido?) E porque não falar na garganta? A mim, mais do que o coração aos pulos, é a garganta que fica presa (um autêntico nó de gravata virado ao contrário e a puxar-me para trás); os músculos tremem um bocadinho e os olhos são os de um carneiro mal-morto (nem quero pensar na imagem de um carneiro mal morto e a olhar para nós a dizer: porquê - que coisa bárbara, meu deus).

Seria mais fácil era se não andássemos por aí, completamente à maluca (à maluca, não, que as pessoas não podem ser assim tão cruéis, eu eu pelo menos quero crer que não - que engraçado: gaguez na escrita, nunca tinha visto...) a despedaçar os corações aos outros. Até porque, bem vistas as coisas as pessoas não despedaçam, dão uns golpezinhos, vá umas alfinetadas, aquilo se jorrar algum sangue é só se acertar nalguma artéria de renome, senão nem a cor lhe vemos.

Por outro lado, mesmo que houvesse gente com essa coragem de alfinete, quem nos mandou a nós, ter um músculo cardíaco tão sensível à penetração dessas "naifazinhas" pontiagudas mas praticamente inocentes?

Eu por mim falo (o meu coração ainda não é um passador, mas já levou uma ou outra alfinetada): a mossa que fazem os alfinetes que me tocam o coração (como ainda não o mataram) é do grau de uma crostícula e vão tornando-o mais forte (e com mais crostas também, mas elas caem todas, como migalhas) e os passarinhos comem-nas. E pronto, fica resolvido.

Adiante. Quero ir deitar e pensar em física das partículas. Quero ir deitar e sonhar que a bandaid do meu coração foi o melhor remédio para ele sarar durante as próximas horas. Quero ir deitar e ao mesmo tempo ir afastando o Gaspar do monopólio de espaço que ele ocupa na minha cama (além do pêlo que larga - está safo pelo menos com ursos que fazem cocó atrás das árvores e se querem limpar depois - o Gaspar deixaria o rabo de qualquer urso numa lástima pegajosa). Quero perverter os acontecimentos recentes e sonhar que estou a abandonar um barco, a voltar para a zona de pé, a deixar a tripulação sem comandante, a correr para terra, a fugir sem olhar para trás.

E o mais engraçado de tudo isto é que eu estava a correr para a praia e o pobre vestido branco estava já verde das algas, já pegajoso da areia, já cortado (não sei bem porquê), já desfeito e para esse - coitado - um simples bandaid não remedeia coisíssima nenhuma. Ficaria por certo no lixo da praia a servir de fantasma do mar e seria porto de abrigo ambulante de vários cardumezinhos. Por isso, pronto, ele também se safava.

Afinal, acabou tudo bem?!

A estrear

2006-10-01T18:15:00.000+01:00

A questão do nome do meu blog não tem muito que se lhe diga. Vi um quadro na feira de antiguidades da Rua de São Bento e achei a brincadeira de palavras bastante divertida. Era um quadro muito colorido, que mostrava à mesma escala um gato e um conjunto de prédios. Não decorei autor nem loja, foi um instantâneo fotográfico do género: este tipo esteve bem a escolher o título para a sua pintura - nada de fantástica devo acrescentar. Levou-me de imediato ao seguinte silogismo: se ele esteve genial na escolha do título (melhor que a obra), então o título só pode ter vindo primeiro.
Claro que a apropriação que faço do título de uma obra (que nem sei se será legal ou não) me mereceria à partida um pedacinho mais de consideração que aquela que demonstrei. Nestas situações, costumo safar-me dizendo para mim própria que, pelo menos, foste sincera. E por aqui fico. No entanto, se o autor da referida obra for vivo e tiver a sorte ou o azar de vir a dar de caras com o meu blog, desde já lhe apresento as minhas desculpas pela apropriação (indevida?) de um título por si criado, quanto a mim fantástico. Escuso-me a comentários relativamente à obra e a coisa fica por aqui.
Boa tarde, o meu nome é Catarina Sofia.